晨光像稀释了的牛奶，缓慢而吝啬地渗入宅邸厚重的窗帘缝隙，在深色地毯上切割出几道模糊的光斑。
空气里漂浮着尘埃与一夜沉寂后特有的清冷，混杂着一丝极淡的、仿佛来自梦境深处的甜腥与膻气，顽固地附着在鼻腔深处。
主卧的门依旧紧闭，死寂。
而书房的门缝下，早已漏出一线稳定偏黄的光，如同一只彻夜未眠、冷静窥伺的眼。
周韵站在书房门外。
她已换上熨帖的米白色丝质家居长裙，头发挽得一丝不苟，昨夜疯狂残留的、与女儿肌肤相亲的黏腻与体液，似乎已被温水与香皂洗刷殆尽。
但有些东西是洗不掉的。
比如行走时，腿间因长期扩张与昨夜过度使用而带来的、必须微妙控制步幅才能维持平稳的空坠感；比如小腹深处，那脱垂的器官在直立时隐隐的、熟悉的胀满与空虚交织的悸动；比如乳尖，在冰凉丝滑的布料下，无需任何触碰，仅仅因为晨间空气的流动和行走时轻微的摩擦，便无法自控地微微发硬、渗出些许温润，带来一阵混合着隐痛与酥麻的、几乎已成为本能的反应。
她闭了闭眼，将最后一丝属于肉体放纵后的疲惫与餍足压入眼底深处，再睁开时，只剩下一种近乎剔透的平静，像被反复打磨过的冰面，映不出任何多余的情绪。
她抬手，指节在橡木门上叩出三声均匀而克制的轻响。
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