第十四天清晨拔营的时候，商队后梢那头套着破眼罩的老骡子又在喷响鼻。
天色泛着一层发冷的铅灰，风从西边的戈壁滩直直削过来，卷起地皮上细碎干涩的盐碱沫子。
何思其蹲在最后一口装生铁与干饼的硬木大箱边上，低着头，手指抠住运动鞋那根已经磨得发毛的尼龙鞋带，一点一点往外死命扯。
鞋底的橡胶在头十三天那上千里砂石路上被啃得坑坑洼洼，右脚后跟外侧更是磨秃了一大截，露出底下发黄的缓震发泡塑料。
这倒还在其次，最要命的是那只脚在鞋腔里晃荡得越来越厉害。
他昨晚明明把鞋带勒得肉疼，可今早才把脚掌往里一塞，就觉出脚趾两侧空落落的，像是骨肉往中间缩了一圈，鞋帮却软踏踏地朝外垮着。
他在戈壁滩的冷风里搓了搓冻僵的手指，从柴堆旁抓了一把被马蹄踩碎的干枯沙蓬草，胡乱揉成两团，硬生生塞进鞋头和脚掌两侧的空隙里。
干硬的草茎扎透了单薄的纯棉旧球袜，刺着脚底板，却好歹把那股滑移的虚空感顶住了。
他撑着膝盖站起身，右侧大腿内侧的筋腱猛地绷了一下，牵得脚后跟下意识往上一提，整个人不由自主地往前倾了半寸。
“何思其。”
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